Ainda consigo ouvir a voz do meu filho naquela noite — fraca, aterrorizada. “Mãe… vou morrer?” O médico não hesitou: “Oitenta e cinco mil. Esta noite.” Liguei aos meus pais, com as mãos a tremer. O meu pai suspirou, frio como mármore: “Não vamos pagar pelos teus erros.” Anos mais tarde, gabavam-se do casamento de 230 mil dólares da minha irmã como se fosse algo sagrado. Então, numa tarde, estavam à minha porta… a sorrir. Sorri de volta — e fechei a porta. Mas não foi esse o fim.
Ich höre noch immer die Stimme meines Sohnes aus jener Nacht – dünn, voller Angst. „Mama … werde ich sterben?“…